:: Journal d'une boulimique ! ::

Paradoxe.

Je veux ressembler à la mort, avoir l’épaisseur de mon squelette.

Que toutes les tailles de vêtements soient trop larges.

Un jour, je l’espère, je serais mince à en être invisible.

Mince à tel point que tous les coups rateront leur destination.

Mince, à tel point fondue qu’il n’y aura plus de féminité.

Fini d’être une bonnasse, de voir la luxure dans leur regard.

 

Les bras qui m’enlaceront n’auront pas d’autre but que ceux de m’aimer et de me protéger.

Je n’aurais plus de raison d’avoir peur.

Dans ce squelette, il n’y aura plus que mon âme à aimer.

Plus que moi.

 

Ce jour venu, je pourrais me montrer vulnérable.

Plus personne n’abusera de ma naïveté.

Je serais un pantin, plus une poupée.

 

Lorsque je bouffe, je distance mon but.

J’ai peur d’être aimée. De me dévoiler.

Parfois, je préfère rester une poupée.

 

Puis, je dégueule mes tripes.

Je vomis le paradoxe : je ne suis pas un objet.

Une fois vide, purgée de la nausée, je reste vide.

Perdue, à la recherche d’une identité.

:: zouma 2008-05-27 13:11:34 [Permalien] ::
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