:: Journal d'une boulimique ! ::

Fefe...

Bientôt 26 ans. Et toujours l’esprit d’un enfant. C’est touchant de le voir parler du jour où il conduira, du jour où il aura un travaille. Il a 26 ans mais il en parle en rêvant, comme tous les enfants qui ont des étoiles dans leurs yeux en imaginant quand ils seront des grands.

Fefe est grand. C’est mon grand frère.

Mais il ne l’a jamais été.

Il ne conduira jamais.

Il ne travaillera jamais.

 

Je l’ai dépassé, et Manalucard le dépasse en ce moment. Ca fait mal car il en prend conscience. Pourtant il continue de rêver.

 

Là, il mange sa tartine au Nutella. L’idiot a du choco sur son menton, il mange comme un porc. Comme un gamin qui ne se soucie pas de la propreté. Il se contente juste de savourer ses deux tranches de pain comme bon lui semble. Il me parle de ses histoires, il barbotte comme un élève de primaire. C’est saoulant. Mais je dois l’écouter, je dois être attentive car sinon qui le fera ?

 

J’adore mon frère mais vous savez… Parfois, c’est fatiguant. C’est usant. Je n’ai plus de patience, et c’est mes nerfs que je dois contrôler pour ne pas lui dire de la fermer. Je ne peux pas être attentive tous les jours. Je ne suis pas parfaite. Mais avec lui, ne pas être parfaite, c’est commettre un crime. Ca me donne l’impression que je ne serais jamais pardonnée. Ca me renvoie l’image d’une fille monstrueuse.

 

On juge vite les gens et leurs réactions face aux handicapés. Mais il ne faut pas.

Un handicapé c’est une personne qu’il faut considérer comme vous et moi. Etre handicapé ne leur donne pas plus de droit, et il ne faut pas l’oublier si on veut maintenir le juste équilibre.

 

On a le temps, ou on ne l’a pas.

On a la patience, ou pas.

On a la bonne manière de s’y prendre, ou pas.

 

Moi, je ne sais pas si j’agis de la bonne façon. J’ai juste grandi avec lui. Je ne suis pas plus gentille, ni plus méchante. Si j’ai envie de lui dire qu’il est chiant, je le fais. Et il peut être agaçant. Une vraie pipelette qui parlotte de chose sans aucun intérêt. Je me demande de qui il tient ça.

 

Je ne sais pas pourquoi je vous parle de lui…

Quand je pense à lui, je sens un nœud dans mon estomac. Un truc lourd que je n’arrive pas à faire passer.

Je ne sais pas ce que c’est. Juste que c’est oppressant.

Voilà peut être pourquoi je parlotte de lui…

:: zouma 2008-02-20 12:20:42 [Permalien] ::
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